quarenta minutos

A cada quarenta minutos, um clique... Uma corda pendurada no centro da sala... Cigarros jogados ao chão... A garrafa, pela metade, parece ser a conselheira perfeita de anos... A cada quarenta minutos... Outro clique.

É quando a dor não faz mais sentido.

É quando, se tem tanta dor que, já é normal desejar o paraíso... Ou o contrário.

Somos fortes... Somos únicos... Não choramos... Somos feitos para sermos "jogados à trincheiras"... Somos os últimos a sermos protegidos por Deus... E depois de tudo, engolimos tudo nosso orgulho e, num futuro próximo, se passará outros quarenta minutos... "Clique".